sábado, diciembre 30, 2006

Terminando el año...


Ya a un sólo horas de terminar este año no me queda más que agradecer el tiempo que cada uno de ustedes le dedicó a este espacio estos ya cuatro meses de vida. Gracias por los aportes, sabemos cuanto costó para que el blog sinkpital llegara a lo que es ahora, el espacio donde todos y cada uno de nosotros puede echar a andar sus ideas y discutir acerca de lo que nos importa y lo que no tanto... En fin, gracias por las visitas, los aportes, los comentarios, y esperamos, creo que represento a todo el grupo con estas palabras, que nos sigan visitando y dando su opinión... tenemos blog sinkpital para rato....

Los comentarios como siempre quedan a libra disposicion de uds., seria un buen fin de ciclo que todos quienes nos visitaron y escribieron, y los que no que aprovechen ahora, puedan darse un tiempo mas y dejarnos el ultimo mensaje del año, siempre es bueno recordarlos.

Gracias a todos. Felices fiestas.


... Sweet Insanity ...

martes, diciembre 19, 2006

LA JUVENTUD CASTRADA

no puedo quedar indiferente a este tema, me es incomodo y molesto que entre nuestra gente siga las diviciones y los sesgos.

pero lo que mas me molesta es la censura previa de opinion que se ha vivido estos ultimos dias.
me refiero a los coletasos que se provocaron con la muerte del viejo culiao de pinochet y la juventud.

muchos de ustedes Han escuchado el siguiente argumento

"pendejos culiaos, que tienen que salir a la calle"

"si no vivieron ese momento, porque siguen molestando"

"para que opinan, si no vivieron la dictadura (o el pronunciamiento militar, depende de que lado)"

la verdad que esos argumentos me dan rabia, porque en realidad la historia es un elemento que nos constituye como personas, es la historia quien nos hace saber cual han sido los errores que se producen en nuestra sociedad para no volver a cometerlos.

pienso realmente que la historia no es un concepto a la ligera, es el que nos hace saber quien somos y a quien queremos dejarle el legado, y por lo mismo uno puede opinar sobre el, porque la historia es humana, pertenece a todos y no solo a los vencedores quienes son la que la plasman en un libro.
porque la historia es tan inmensamente subjetiva como tambien infinita, que hace que nosotros podamos verla desde cualquier angulo, como de cualquier criterio, y es el criterio comun, que construimos entre todos los sujetos de la sociedad, que tenemos una historia legalizada y entendida por todos.
pero que pasa en estos momentos, los medios de comunicacion que emiten señales en nuestro territorio, han producido en forma indirecta el censuramiento de el pensamientos de los jovenes, esos mismos que son el futuro de chile, ahora no pueden opinar del pasado.
pero porque ese velo, mantener oculto e influenciar el "no estoy ni ahi" o "no me interesa la politica".
y solo se me viene la cabeza.


EL MIEDO


es el miedo de la minoria que quiere conservar aun el poder. saben que el pensamiento critico de las personas develan la verdad de la historia social, dejan de lado la historia militar y oficial, esa escrita en diarios manipulados y hojas amarillas en lo que escribieron los vencedores, y saben que la historia creada por el boca en boca, como mito urbano que no no se escapa de la realidad, por el consenso generacional que se provoca, que no dejan mas remedio que saber lo que reamente sucedio entre las sombras de la gente.

creo que el miedo provoca que se oculte informacion, que no sepamos la verdad, que se oculte con el silencio de algunos y gritos de otros, pero tambien provoca algo peor

el vendaje de los ojos de la razon critica de la masa comun, la de mi gente y la de nosotros

es ese vendaje que produjo que miles de personas que si vivieron la epoca, no pudieron expresar so molestia y rencor, se las callaron y fue aumentando, pero sin poder decirlo, por el miedo que provoca el tener llagas en el espiritu, esa juventud que no tuvo la libertad que otros si la tienemos y pocos la quieren frenar, pero ningun filtro puede parar este torrente de verdad absoluta


es por eso, que a traves de mensajes electricocibernetico, llamo al alzamiento de la voz de los que no vivieron, pero heredaron el terror, el horror y las lagrimas de miles de personas de mi pueblo, de que celebren la muerte de un dictador asesino y ladron, que es algo que nadie podra ocultar nunca

y que se expresen los hijos de la juventud castrada.

porque ellos podran decir, lo que sus padres tuvieron que callar









dedicado a mi madre, que aun no puede soltar una lagrima por sus caidos; recuerda que tus hijos seran el legado en tu historia en la de quienes lean y vean nuestras obras, porque tu silencio es nuestro grito de verdad, que es la concecuencia.

jueves, diciembre 14, 2006

Con ustedes... William Burroughs



"Gamberros rockeros adolescentes toman por asalto las calles de todas las naciones. Irrumpen en el Louvre y arrojan ácido al rostro de la Gioconda. Abren puertas de zoos, manicomios, cárceles, revientan las conducciones de agua con martillos neumáticos, rompen a hachazos el suelo en los lavabos de los aviones comerciales, apagan faros a tiros, liman los cables de ascensor hasta dejar un solo hilo, conectan las alcantarillas a los depósitos de agua, arrojan tiburones y rayas, anguilas eléctricas y candirús a las piscinas (el candirú es un pez pequeño en forma de anguila o gusano de medio centímetro de grosor y de unos cinco de largo que circula por ciertos ríos de mala reputación de la cuenca del Amazonas, y que se cuela por la picha o por el culo, o por el coño de las mujeres faute de mieux, y se queda allí enganchado gracias a sus espinas afiladas sin que se sepa bien con qué objeto porque no ha habido ningún voluntario que observe in situ el ciclo vital del candirú), meten el Queen Mary a toda máquina en el puerto de Nueva York vestidos de marineros, hacen carreras con aviones y autobuses de pasajeros, irrumpen vestidos de bata blanca en hospitales y clínicas llevando serruchos y hachas y bisturíes de un metro de largo; sacan a los paralíticos de sus pulmones de acero (imitan sus ahogos revolcándose por el suelo con los ojos desorbitados), ponen inyecciones con bombas de bicicleta, desconectan riñones artificiales, cortan a una mujer por la mitad con una sierra quirúrgica de dos manos, meten piaras de cerdos gritones en la Bolsa, cagan en el suelo de las Naciones Unidas y se limpian el culo con tratados, pactos, alianzas.

En avión y en coche, a caballo, camello o elefante, en tractores, en bicicletas o apisonadoras, a pie, en esquíes y trineos, muletas y saltadores, los turistas asaltan las fronteras, reclamando asilo con imperiosa urgencia «ante una situación indescriptible en que se encuentra Libertonia»; la Cámara de Comercio se esfuerza en vano por contener el desastre:

- Por favor, no pierdan la serenidad. Sólo son unos cuantos locos que se han escapado del manicomio."

William Burroughs, El Almuerzo desnudo, 1959.




No se por qué razón aquello me pareció como el relato de un agradable sueño, una imagen que para nada me opongo a recrearla en mi cabeza... llego incluso a tentar la mirada hacia mi ventana por si a alguno de los miles de millones de santos de yeso que se atoran en deprimentes estanterías se le ocurría el milagro de regalarme aquel espectáculo...

Deben ser los cambios... los días...
Debe ser Nirvana...debe ser eso...

Stay Away, Stay Away...God is Gay......




... Sweet Insanity ...




miércoles, diciembre 06, 2006

Aquel oscuro túnel...

"Había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío,
el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud,
toda mi vida"

Hace unos días atrás volví a leer El túnel de Ernesto Sábato. Creo que había olvidado cuan duro puede ser enfrentarse a un libro... el poder de las palabras como siempre he dicho. Volví a recordar también cómo aquel poder puede actuar silenciosamente y agarrarte en el momento propicio, en el menos indicado mentalmente puede ser a veces, pero en el momento justo para mostrarte en carne propia cómo, aunque provenga del rincón más oscuro, la literatura nos abre la mirada a la vida, vida que está llena, muchas veces, de aquellos sórdidos rincones.

Sábato en general se caracteriza por la crudeza que imprime a sus letras, pero en El túnel parece haber descubierto las claves para desatar toda una atmósfera terrible, oscura, una atmósfera que logra hacerte sentir que de verdad te adentras en aquel frío y escabroso túnel. Sin embargo lo más duro de todo es sentir que después de terminarlo, sólo has dejado el libro, pero de alguna forma te atascaste en aquella oscuridad.

Pienso ahora en Hesse y su Lobo estepario o Demian, en las cuales se plantean singulares perspectivas de ver al ser humano frente a la vida, de hecho hay una frase que recuerdo y que puede resumir la temática de Hesse: “Intentaba solamente vivir lo que tendía a brotar espontáneamente de mi interior. ¿Por qué habría de serme tan difícil?”…. De alguna forma este extracto puede servir de entrada a la sórdida atmósfera que encontramos en El túnel…el Ser frente a la vida, la duda frente a la existencia….en definitiva ¿Cuánto cuesta realmente llegar a uno mismo? ¿Cuál es el costo de desnudar nuestra propia existencia para tratar de enfrentarla?...hay algo en esto de vivir que cuesta tanto… qué tal encontrarte con la idea de que la vida, toda la vida no ha sido más que un oscuro túnel por el que vamos andando, oscuras galerías por las que atravesamos mirando el mundo desde pequeñas ventanas, ajenos a todo lo que en el vemos…qué tal la idea de que sólo te relacionas con ese mundo a través de pequeñas ventanas donde a veces al otro lado hay alguna mano amiga, alguna sonrisa a la que nos sentimos ajenos… Qué tal pensar que estamos solos, absolutamente….

En fin son cosas que uno piensa a veces, ideas que atacan de vez en cuando. Hay personas, más de las que yo pensaba, a quienes les encanto este libro de Sábato…todavía me pregunto por qué…yo aún estoy atascado en él.

A propósito del tema, recordé algo de un poema…

ESTACIÓN INMÓVIL

Quiero no saber ni soñar.

Quién puede enseñarme a no ser,

a vivir sin seguir viviendo?

Cómo continúa el agua?

Cuál es el cielo de las piedras?

Inmóvil, hasta que detengan

las migraciones su apogeo

y luego vuelen con sus flechas

hacia el archipiélago frío.

Inmóvil, con secreta vida

como una ciudad subterránea

para que resbalen los días

como gotas inabarcables:

nada se gasta ni se muere

hasta nuestra resurrección,

hasta regresar con los pasos

de la primavera enterrada,

de lo que yacía perdido,

inacabablemente inmóvil

y que ahora sube desde no ser

a ser una rama florida.

Es de Neruda…al igual que otro que empieza más o menos como… Sucede que me canso de ser hombre…y sigue como…..No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día…
me encanta su final, algo así como… camisas que lloran lentas lágrimas sucias…

Eso es del poema llamado Walkin Around… que creo es algo que necesito hacer ahora.




... Sweet Insanity ...