La vuelta a casa

No sé que tanto pueda llegar a transmitirles lo que una experiencia musical logra provocar. No sé si es algo que se necesite explicar, no cuando se puede vivir. Menos aún cuando aquella experiencia es única. Ya había comentado acerca de esta banda, Sigur Rós, hace un buen tiempo atrás, en las primeras luces que dió este blog. Afortunadamente me han dado una buena razón para que vuelva a comentar su tan singular obra, y más que una son dos las tremendas razones para volverlos a tener en cuenta: poder oír y ver la música. Luego de todo el impacto que causaron en todo el mundo, del cual pasaron de un momento a otro a una fama abrumadora que los mantuvo años completos dando conciertos en los escenarios más importantes, los Sigur Rós deciden volver a casa, volver a refugiarse en su Islandia natal. Y es aquí donde todo sucede como debe ser, donde la música encuentra su lugar, donde los sonidos adquieren un sentido en esta tierra, en su gente y se produce el milagro. Este registro logra captar aquello único que posee la música, cuando su interpretación logra envolver todo a su alrededor y hacer que todo, por un momento, forme parte de ella, una especie de trance en el que los sentidos, todos ellos, descubren lo maravilloso.
Simplemente me queda recomendarles de sobremanera este filme, especie de documental de cómo la música puede ser universal en su convocatoria, y a la vez encontrar su lugar en la tierra, ponerse en contacto con su origen más puro. Y, les digo, sentir eso, sentir como espectador aquello se agradece y se valora profundamente.
Además para aquellos que gustan de un buen trabajo cinematográfico no se arrepentirán ante la belleza del trabajo fotográfico que de verdad, como todo en esta obra, conmueve y maravilla inmensamente.

Aclaremos las cosas....

"Si vas a intentarlo,
adelante.
Si no, no empieces.
Esto puede significar
perder novias, esposas,
familia, trabajo.
Y quizás la cabeza.
Puede significar no comer
durante tres días.
Puede significar congelarse
en un parque.
Puede significar carcel.
Puede significar burla,
soledad.
La soledad es el regalo.
El resto es una prueba de vuestro aguante.
De cuanto relamente quieres hacerlo.
Y lo harás,
a pesar del rechazo.
Y será mejor que cualquier
cosa que puedas imaginar.
Si vas a intentarlo,
adelante.
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás solo con los dioses.
Y las noches serán ardientes.
Irás por la vida con la
sonrisa perfecta.
Es la única lucha que

vale la pena."


Charles Bukowski

It´s no crime to escape...

Hace falta, de vez en cuando, un tiempo para viajar, no necesariamente escapar, es simplemente no estar por un rato. Leí por ahí que los verdaderos viajes son literarios y cinematográficos. Puede ser. Últimamente han sido muchos viajes, en todos los sentidos, en muchas formas posibles. Han sido algunos buenos regresos también, volver y ver las cosas desde un punto de vista diferente, no necesariamente el "correcto" (aún no sé si exista el modo correcto), pero a fin de cuentas una nueva perspectiva que algo ilumina, despeja el camino. Algunos se encierran para crear, odiar, pensar. Otros se alejan. Viajar , no es sólo alejarse, es ir en busca de nuevos lugares, nuevos territorios y ojalá, en algún momento, hacerlos tuyos. Viajar, pienso, es alejarse de uno mismo y volver a encontarse en un lugar nuevo.
No estar es arroajrse a uno mismo, es ir al fondo y, si te va bien, volver a contarlo. Ocultarse, es a veces algo necesario. Hay formas y formas de hacerlo. Ocultarte es estar harto de todo y de nada, enfrentarse a cosas peores que de las que uno escapa, más propias, más reales. Es, a fin de cuentas, quedarte a solas contigo mismo y salir vivo de eso. Cuando te acostumbras, encerrarte, ocultarte y viajar, desaparecer se hace algo necesario, al fin puedes encontrar tu lugar.

"Todo buen viaje te lleva lejos de ti y te deposita en medio de un lugar desconocido que te aterra, te sorprende y, una vez calmado, comienzas a sentir como si estuvieras en casa"

todo esto a propósito de una buena canción que ha estado sonando aquí y que después de tanto viaje y encierro me ha entregado algunas luces...hay muchos lugares por descubrir, muchos mundos, incluido el propio...


You've got time... you've got time to escape
There's still time... it's no crime to escape
There's still time, so escape
It's no crime, crime..

Vedder (y compañia) acompañando al blog
se las dejo

A escondidas



Cerré y trabé la puerta de entrada
No hay forma de entrar o salir
Volví por el pasillo y bajé las cortinas
Me arrodillé y vacié la entrada de cada enchufe alrededor
Pero nada sonaba, nada sonaba.
Me hubiese quedado pero mi última respiración me dejaba,
Ignoré todo a mi alrededor.
Pronto estaba viendo visiones y grietas en los muros.
Estaban al revés.

Me trago mis palabras para evitar mentir.
Me trago mi rostro sólo para evitar morder,
Aguanté la respiración y fuí a lo profundo,
estaba buceando.
Volví a la superficie y todo estaba iluminado
Ahora estoy a escondidas

Hace unos tres días desde que estuve varado
Ya no mas agobiado y esto parece tan simple ahora
Es gracioso cuando las cosas cambian tanto
Es todo cuestión de ánimo

Tragué la verdad para evitar la mentira.
Tragué mi rostro para evitar la mordida.
Aguanté la respiración y fuí a lo profundo,
estaba buceando.
Volví a la superficie y todo estaba iluminado

Ahora estoy a escondidas

Sydddd.....

en honor al Sinkpital

aqui les dejo una imagen del destacado artista Marcelo "prolífico" Alcalde, en el cual retrata en mejor o peor medida la estética del grupo.

It's Alright Ma... I'm Only Bleeding

"Although the masters make the rules

For the wise men and the fools

I got nothing, Ma,to live up to."

Bob Dylan

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero "Hotel de Belgique".
Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podría transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.
Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.
Y no es que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada día y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar en la bivicleta de nuestros anteojos, ¿por qué estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro. Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y acepta taimadamente su nombre de nube, su réplica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas ¿Por qué te los daría? Solamente vendrá lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y tiembla de frío. Rómpele la cabeza na ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso. !Oh cómo cantan en el piso de arriba! Hay un piso de arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para en el borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido. Cuando abra la puerta y me asome a la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente; la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mí como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.

Julio Cortázar

Lo que pasa es que hay veces en que lo que no buscas te encuentra, y eso que estuvo siempre bajo tus narices, y que por alguna causa u otra obviaste, logra salvarte el pellejo... Y pasa que ya no busco sino que me encuentro, o trato de que me encuentre, trato de salavarme el pellejo en esos encuentros. Y la cosa al final no es buscar, es cerrar un poco más los ojos y dejar que te salten a la cara, siempre están ahi... Me aferré a ese pequeño momento, esas pequeñas palabras... es lindo reenamorarse saben, vamos por el amor a segunda vista....

Y lo que pasa es que al final vivo aprendiendo... aprendo a vivir

I´m gonna rise up